Tout est parti d’une note vocale nocturne à mon éditrice et amie, Katia. J’imaginais déjà sa tête en écoutant mes tribulations de la nuit, ce n’est pas la première fois. Ces monologues jetés à la volée sont la genèse de beaucoup de mes écrits. Les nuits d’insomnies, ça fuse. Je deviens une femme fontaine de la pensée. Ça gicle par tous les pores, plus que dans vos plus belles orgies.

Je pestais. Je venais d’avoir une idée qui aurait pu faire un chapitre parfait dans ce qui est aujourd’hui mon premier livre. Seul problème, le livre était fini, imprimé, prêt à être sorti. 

Ce livre parle des femmes, des hommes, de la dualité des genres, des hommes que j’aime et de ceux que je déteste sa mère. Et un souvenir refoulé sur la mienne, ma mère, parfait pour illustrer encore le propos, m’est apparu. Un moment d’admiration perdu, revenu en force dans mon cerveau. Un jour, j’ai été fière d’elle sans le comprendre sur le moment. Souvent, on regarde les gens qu’on aime vivre sans penser à l’admiration qu’on peut avoir pour eux. Les gens qui vivent, ça ne se remarque pas, à part quand ils meurent. Ma mère n’est pas morte et j’ai compris mon admiration dans ce souvenir avorté depuis 15 ans. Il était temps.

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